By Oscar Rosales
Un hombre casi anciano
iba con su mirada fija
en el asiento de un autobús.
Su perfilada faz contaba
las canas en su barba,
la superficie del suelo movía
su quietud, la gente ni lo
determinaba absorta en
sus sueños.
Yo lo miraba, reconociendo en
él a su alma despierta,
él me miró, con sus ojos
flotando en las lágrimas
saladas de los que habitamos
éstos mundos.
De sus fosas nasales
empezó a vertir sangre,
el color del dolor.
Llorar tal vez sea sangrar
también.
Ya la gente lo notó,
todo se detuvo y
alrededor de él,
la gente se preguntaba
¿Qué le pasó?
Le preguntaron a él:
¿Qué pasa señor?
El hombre contestó,
mirándome fijamente
con su mirada llorada:
"A quién no le gustaría
escribir a una montaña,
una montaña libre de
balas y sierras.
A quién no le gustaría
escribirle a una en que los
niños jueguen despreocupados
y las vacas pasten bondadosas
y las especies caminen sin terror.
Quién no haría odas al mar
desde allí, quién no abrazaría
la tierra, quién no rodearía
con su brazo a un árbol
como a un amigo".
Y el hombre poeta
quitó sus vestiduras
mortales y con vestiduras
blancas flotó entre la
gente.
Y ya todos los presentes
poco a poco,
se vestían de sinceridad.
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